Carrie-Crew Cuervos

Z-E-N-I-T es el que siempre compite el cabrón que piensas: "le evité" pero como necesité salir ya de mi escondite sujeté el micro y levité y solté erreapé con Loctite pa que el que grafitee lo pinte con sangre en tu ropa fea que ni el tinte ya lo borre, tengo hambre y me pare a que me inviten a este sobre voy en tanque y te marea, ya ni el timbre te socorre, arrea si tras de Babel la Torre el Es.T suelta el sinte. Isaac, volvió la tempestad, el hijo de Bhaal el mal animal salvaje, de negro plumaje va cubierto mi lenguaje un enfermo mental mortal yo fluyo con coraje soy Elástico, mi rap un boom! una visión con un no que se expande se expande, mi gente y yo tenemos hambre de sangre Rafa, los Cuervos vuelan en tu enjambre. Trafik el mas buscando flow espacial no comercial vuelve como un cuervo puerco volando de la Moncloa a tu sede en tu CD, cuando sucede son unos cuantos huevos unidos en el mismo nido y definidos por un duelo Hacer callar a tu abuelo, (sshh) escucha Hip Hop no es funky pachanga discotequero de momento en la boca te caben diez paquetes de Mentos y estas 12 pollas en fila, así que (...chúpala!) y ponte a la cola de estos torpedos Seih, aka Seihmon Demon enfermo os dice ¡hey! No con los cuervos salen los cuerpos de tu rave muertos y tuertos sacamos ojos con el mic. Dime si aprieto pá no aflojar y luego un Fly, flejo tu boca y pinto tu pecho con spray la marca del siervo si el cielo abierto se te cae, con tantos pavos alados a ambos lados hay versos perfectos pá que sufráis. Nasho es Samsón, voy a matar a los hermanos Hanson con un cartabón, te enseñaremos a ser manso prenso cada frase hasta hacerla una pelota y no me canso lo tuyo no es rap es hacer el ganso encierren a los niños en el sótano, pónganles un Rock and Roll que esto es música de cirujano otros cantan gol, bailan con los Tam Tam Go a ti te mola el cara al sol, a los cuervos nos molan los gusanos Yo Ferrán, si las paredes hablasen, me suplicarían colabo el motivo que me odiaseis, fue sacar un 10 en dados en ese juego de mesas, vinilos, micros y platos sagrados, invictos tarados golpeando a tipos frustrados hablando ¡Mierda! no quiero a esos pendejos en mi itinerario no vuelvas, a poner tus pies en nuestro santuario va recuerda, MC's milenarios, no millonarios porque el rap nos llega al fondo, que no al fondo monetario Artes! Que yo me pierdo con un mapa, los cuervos vuelan raso, y tu si eso ni te escapas. Yo no me rio de vosotros os sonrío, decís mucho de altura pero os falta el equilibrio. Puedo hacer que esperes mi turno en el festi, puedo ser azote de todos los MCs. A mí me gusta hacerlo más o menos a mi onda, quiero callarme y que la gente me... Jompy un jonky del rap tras, la fuerza de un pájaro oscuro con una dosis de mas, su nombre es Carrie y Smith. kline es el sparring del fármaco que inhalo a falta de gas. En un pis Pas termina todo, quince temas son tan solo con dieciséis del ras en español, nos mantuvimos en forma usando formol aprendiendo a volar todos juntos para ocultar el sol. Pekeño y el hijo puta en modo esbelto eh ten cuidado tiene rabia el perro y anda suelto mi flow, envuelto en seda de la fina mi cocina el verso a fuego lento que al tacto calcina soy tu He Man se-man tienen mis poderes solo dándole otra vuelta al folio a cuantos joderé si entro en cólera os dolerá pego en tu beisbolera luego modera tus maneras de hablar de mis colegas Rayden es el cementerio de elefantes de tu zoo, La fe de tu dios, el amén si rapeo somos la bandada de cuervos que taparán tu cielo con un manto negro haciendo blanco al feo. Yo os pongo verdes, a tono, el folio es un campo semántico donde con cánticos hago de ti un cromo (¿cómo?) un crimen como el ver que estos doce te rimen haciendo de tu culo un hoyo orondo y grande como un cine. Bo-Bodas! el uno, cinco, seis mete la quitan y dos líneas de fuego en el suelo veréis este tipo vestio de choffer, revienta tu sub-woffer el junto a sus cuervos hoy son los jefes ¡ebrio! puto borracho en el volante un peligro constante, hace el viaje interesante mira! como traza las rectas curvas, las curvas rectas sus ojos inyectaos en sangre, su mirada alerta. Chakal, la puta voz del hardcore, rap medievo, te ato la lengua a los huevos y te prendo fuego. Retuércete, vete o metete por culo el ego, juego a un nivel que os deja por el suelo. Así que achanta mi rap viene de Esparta, a ti la fluidez te falta quizás tu utilidad sea de sparring. Gangster antes de alterarte mantén aguante, que aunque el cuartel en tu parque en parte sea grande hay tanques y esto es Carrie.